{"id":38,"date":"2020-03-22T15:47:17","date_gmt":"2020-03-22T14:47:17","guid":{"rendered":"http:\/\/ral3020.fr\/?p=38"},"modified":"2020-06-02T16:27:57","modified_gmt":"2020-06-02T14:27:57","slug":"confinement-alternative-matinale","status":"publish","type":"post","link":"https:\/\/ral3020.fr\/index.php\/2020\/03\/22\/confinement-alternative-matinale\/","title":{"rendered":"Confinement – alternative matinale"},"content":{"rendered":"\n

La Maison, C\u00f4te d’Or<\/em><\/p>\n\n\n\n

8 heures s\u2019affichent sur le t\u00e9l\u00e9phone retrouv\u00e9 \u00e0 t\u00e2tons, en suivant le fil d\u2019ariane du chargeur. Mes yeux s\u2019\u00e9garent, quelques notifications du monde d\u2019ailleurs, qui se rappelle \u00e0 moi par le truchement timide mais t\u00e9nu de ce pictogramme, en haut \u00e0 droite : 3G. <\/p>\n\n\n\n

Je suis r\u00e9veill\u00e9 par des jappements. Encore cet imb\u00e9cile de grand chien noir qui a d\u00e9j\u00e0 d\u00e9vor\u00e9 la porte centenaire de la vieille grange o\u00f9, marmot, je construisais des forteresses en rondins de bois de chauffage. Cet animal fait peur aux petites vieilles et nuit \u00e0 mon sommeil. Je me retourne en enfouissant mon visage sous la couette. Je n\u2019aime pas ce lit. Je ne l\u2019ai jamais aim\u00e9 d\u2019ailleurs. Nous nous \u00e9tions tromp\u00e9s sur la fermet\u00e9 du matelas. Il a un genre d\u2019irr\u00e9gularit\u00e9 du maintien lombaire que je ne comprends pas et n\u2019aime pas. Je respire dans l\u2019oreiller le parfum douce\u00e2tre de confinement, oh, pas celui m\u00e9dical, non, celui de ces draps de maison de vacance, trop rarement a\u00e9r\u00e9s. Une odeur de vacances, de temps masqu\u00e9, de langueur, d\u2019autrefois. C\u2019est tellement agr\u00e9able, un lit au r\u00e9veil. Je me l\u00e8ve. L\u2019esprit embrum\u00e9, j\u2019avance \u00e0 l\u2019habitude vers la porte, fait jouer le m\u00e9canisme n\u00e9cessitant un petit savoir-faire. Le salon, vide, se dessine \u00e0 la lumi\u00e8re froide d\u2019un matin frileux. Sous mon pas, je sens la douceur du parquet de ch\u00eane, je tra\u00eene un peu les pieds pour en profiter mieux, le parquet proteste d\u2019un grincement qui se r\u00e9percute dans toute la pi\u00e8ce. Le po\u00eale, comme d\u2019habitude, est mort pendant la nuit. Je n\u2019arriverai jamais \u00e0 ma\u00eetriser sa combustion. La vitre est propre, mais seules de tristes cendres grises s\u2019y r\u00e9v\u00e8lent. Machinalement, je l\u2019abandonne en le condamnant d\u2019un long soupir. Il sera temps de s\u2019en occuper, apr\u00e8s. L\u2019atmosph\u00e8re de la cuisine est diff\u00e9rente. Un reste de chaleur \u00e9mane du robuste po\u00eale en fonte. Sa vitre est sale, mais derri\u00e8re rougeoient des braises t\u00eatues. Le sol de pierre, devant, est ti\u00e8de. Le mur, juste derri\u00e8re, le linteau de la chemin\u00e9, au-dessus, irradient eux aussi encore une vague ti\u00e9deur un peu encourageante. Le grincement de la porte rompt le silence. Quelques cendres s’\u00e9chappent et tournoient dans un rayon de soleil. Nettoyer, rassembler les braises, jeter une poign\u00e9e de brindilles, une pomme de pin, quelques petits rondins fendus. Patienter jusqu\u2019\u00e0 entendre les claquements des flammes, et le ronflement de l\u2019air qui s\u2019engouffre dans le foyer. Sentir, sur mon visage encore fig\u00e9 par le sommeil, l\u2019irradiation du brasier. Je frissonne. Dans le silence de cet matin calme, je laisse s\u2019\u00e9panouir un long b\u00e2illement en faisant craquer mes \u00e9paules. Mal fagot\u00e9, les cheveux en d\u00e9sordre, je rel\u00e8ve le col de ce vieux gilet rouge, informe mais confortable. Je jette un \u0153il \u00e0 la fen\u00eatre. Des mouches s\u2019y prom\u00e8nent. Je vais ouvrir les carreaux, les laisse s\u2019\u00e9chapper. Aussit\u00f4t, le froid s\u2019engouffre, s\u2019\u00e9tale, agresse mes pieds nus d\u00e9j\u00e0 tortur\u00e9s par la pierre froide. Nouveau frisson. J\u2019inspire lentement, longuement, profond\u00e9ment, cet air suppos\u00e9 sain, piquant et un peu humide o\u00f9 se m\u00e9lange l\u2019odeur des chemin\u00e9es et de l\u2019herbe mouill\u00e9e. J\u2019ai envie d\u2019une cigarette que je fumerai, l\u00e0, \u00e0 demi assis sur l\u2019encadrement de fen\u00eatre, par longues bouff\u00e9es lib\u00e9ratrices, les yeux \u00e0 demi ferm\u00e9s, l\u2019esprit \u00e9teint, seulement absorb\u00e9 par l\u2019envie de vivre ce moment.<\/p>\n\n\n\n

Et puis je me souviens que je ne fume pas, de toute mani\u00e8re. Mauvais pour la sant\u00e9.<\/p>\n\n\n\n

Je ne suis pas en C\u00f4te d’Or non plus d’ailleurs. Contraire aux consignes sanitaires. Je n’aurai pas pris le risque de ramener le virus \u00e0 tous mes petits vieux. <\/em><\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"

La Maison, C\u00f4te d’Or 8 heures s\u2019affichent sur le t\u00e9l\u00e9phone retrouv\u00e9 \u00e0 t\u00e2tons, en suivant le fil d\u2019ariane du chargeur. Mes yeux s\u2019\u00e9garent, quelques notifications du monde d\u2019ailleurs, qui se rappelle \u00e0 moi par le truchement timide mais t\u00e9nu de ce pictogramme, en haut \u00e0 droite : 3G. Je suis r\u00e9veill\u00e9 par des jappements. Encore cet … <\/p>\n

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