Cette boule au ventre, depuis les quais de Sa\u00f4ne o\u00f9 j’ai jet\u00e9 les premiers mots de ce billet, au parc Montsouris o\u00f9 je les ai compl\u00e9t\u00e9s, je l’aurais reconnue entre toutes : elle me connait bien et c’est r\u00e9ciproque. Le sentiment de vide, d’absence, de vanit\u00e9 qui vous saisit lentement et monte du creux de l’estomac jusqu’\u00e0 embrumer les yeux. L’eau claire, le vent l\u00e9g\u00e8rement frais, le soleil pourtant voil\u00e9 mais d\u00e9j\u00e0 chaud, n’y changent rien. Dans ces instants, rien ne peut trouver gr\u00e2ce, rien ne peut compenser. Tout est faux. Ce qui sonne juste n’est l\u00e0 que par contraste, comme le clapotis bucolique d’un ruisseau serpentant au creux d’un pr\u00e9 piquet\u00e9 de la symphonie multicolore des fleurs des champs, mais chutant quand m\u00eame en pluie glaciale sur le visage gris et les yeux perdus d’un noy\u00e9 coinc\u00e9 entre deux rochers. Cette boule, cette tristesse, elle vient toujours apr\u00e8s les moments de bonheur, lorsqu’arrive le temps du bilan et lorsque, seul, je regarde le parcours des amis que j’ai quitt\u00e9 et qu’immanquablement, je le compare au mien. Je peine \u00e0 l’admettre, encore plus \u00e0 l’accepter : si la raison en a termin\u00e9 avec ce divorce et ces 8 ans de vie, les \u00e9motions elles ne l’entendent pas ainsi. Oh, je ne parle pas d’amour, il n’y en a plus, mais de ce sentiment persistant d’erreur, d’incompr\u00e9hension, ce navrant constat d’\u00eatre sorti brutalement d’une trajectoire qui au fond, me rassurait autant qu’elle me plaisait. Voir les autres la poursuivre de leur cot\u00e9, m\u00eame en brinqueballant, constater le temps perdu du mien et peiner \u00e0 me convaincre que j’ai peut \u00eatre aussi retrouv\u00e9 la vie que je visais, adolescent. En tout cas, celle \u00e0 laquelle je m’\u00e9tais pr\u00e9par\u00e9.<\/p>\n\n\n\n
Que le temps a pass\u00e9, depuis. Les r\u00eaves, et les espoirs ont \u00e9t\u00e9 remplac\u00e9s, perdus, retrouv\u00e9s, \u00e9gar\u00e9s de nouveau. Cette douce m\u00e9lancolie que l’on nomme l’exp\u00e9rience a remplac\u00e9 la na\u00efvet\u00e9 joyeuse que l’on appelle l’enthousiasme de la jeunesse.<\/p>\n\n\n\n
J’y repense, sur le parterre froid du parc Montsouris, en lisant ces mots de Sagan, sp\u00e9cialiste incontestable des \u00e9tats d’\u00e2me, dans le commentaire de son Orage immobile, que d’ailleurs je n’ai pas lu. <\/p>\n\n\n\n