Dans le m\u00e9tro ce matin, j’ai repens\u00e9 \u00e0 mes premiers trajets en arrivant en ile de France. Les rames \u00e9taient \u00e0 peu pr\u00e8s vierges d’\u00e9crans, de toute mani\u00e8re il n’y avait aucun r\u00e9seau mobile. Les ipods r\u00e9gnaient en ma\u00eetres, mais pour le reste les livres en papiers \u00e9taient l\u00e0. Surtout, les regards \u00e9taient l\u00e0. M\u00eame dans le vague, perdus, renferm\u00e9s sur eux m\u00eame et sur le trajet quotidien, il \u00e9tait possible de croiser des yeux, \u00e9changer un vague sourire un peu compatissant, ou alors de connivence lorsqu’on se surprenait \u00e0 regarder ensemble quelque chose ou quelqu’un et qu’en s’interrogeant du regard, on savait qu’on \u00e9tait d’accord sur la conclusion. J’ai la chance de faire une bonne partie de mes trajets sur une ligne de surface. Les yeux peuvent s’\u00e9garer sur les fa\u00e7ades des immeubles. S’agripper aux \u0153uvres de street-art. Comparer les architectures. Constater le temps qu’il fait. Voir le soleil, un peu.<\/p>\n\n\n\n
\u00c7a n’est pas forc\u00e9ment merveilleux. Les immeubles, ce sont aussi ces tours assez vilaines du quartier Olympiade. D’autres immeubles un peu rat\u00e9s, qu’un architecte a d\u00fb trouver harmonieux sur le papier et qui se r\u00e9v\u00e8lent d\u00e9cevants une fois \u00e9lev\u00e9s. D’autre encore o\u00f9 l’architecte, blas\u00e9, n’a pas m\u00eame fait l’effort d’essayer. Mais ce n’est pas grave, m\u00eame moche, m\u00eame quelconque, les yeux sont sur le lointain.<\/p>\n\n\n\n
Dans le m\u00e9tro ce matin, j’ai constat\u00e9 que les t\u00eates \u00e9taient baiss\u00e9es. Juste des t\u00eates fl\u00e9chies, avachies, pesantes, courb\u00e9es sur des \u00e9crans illuminant en blanc froid, en bleu, des yeux cern\u00e9s, fatigu\u00e9s, clignotants. Plus de regard sur le voisin, sur la voisine. J’ai r\u00e9alis\u00e9 que moi m\u00eame, je ne jetais plus un \u0153il \u00e0 la d\u00e9rob\u00e9e que sur l’\u00e9cran d’un autre, que je n’imaginais plus en fonction de la personne, mais en fonction de son \u00e9cran. Une s\u00e9rie, un jeu plus ou moins d\u00e9bile, traduisent ils un simple sentiment d’ennui, et l’espoir d’oublier ce temps de transport ? Un jeu plus complexe, et je m’interroge sur ce gamer : que va-t-il chercher dans ce monde virtuel ? Quelle qu\u00eate est il en train de r\u00e9aliser ? Combien de temps y consacre t il ? Est-ce totalement solitaire, ou bien a-t-il des amis dans cet environnement virtuel ? Un article de presse, et je cherche \u00e0 connaitre l’origine. G\u00e9n\u00e9raliste genre Le Monde ? Lib\u00e9 ? 20 minutes ? Le Figaro ? Ou un sp\u00e9cialiste quelconque ? J’imagine ce qui se passe dans la t\u00eate des lecteurs. Pourquoi ce site ? Pourquoi cet article ? <\/p>\n\n\n\n
Par exemple, ce jeune homme en costume de milieu de gamme, pourquoi Le Figaro ? Est-ce le hasard d’une agr\u00e9gation google news ? Ou bien est ce vraiment son affinit\u00e9 ? Soudain je l’imagine, partir le matin, embrasser vite fait sa copine, un lacet mal fait et les cheveux encore humides. J’imagine un appartement quelconque de place d’Italie. Pas fou, mais pas minable non plus. Un deux pi\u00e8ce un peu minuscule, certes, mais qu’elle a arrang\u00e9 comme elle a pu, avec quelques guirlandes lumineuses, un terrarium qu’on lui a offert parce que c’est \u00e0 la mode, un peu de d\u00e9sordre et de la vaisselle ik\u00e9a dans la kitchenette. Ce n’est pas chez lui, ce n’est pas chez eux, en fait, c’est chez elle. L’armoire est remplie de v\u00eatements f\u00e9minins, rien qui ne soit \u00e0 lui. Les murs, grel\u00e9s de photos o\u00f9 il n’est pas, mais o\u00f9 elle pose avec d’autres, en Am\u00e9rique du sud, et puis aussi au Maroc, et beaucoup, beaucoup, des images d’oc\u00e9an. Va savoir pourquoi. Pourquoi n’est il pas l\u00e0 ? Comment en sont-ils arriv\u00e9s l\u00e0? Je les pense amants de circonstance, je jette un regard \u00e0 son annulaire, vierge. Elle est Parisienne, ils se sont connus il y a longtemps. Lui il vient de l’Est, ou non, plut\u00f4t du Sud. Orl\u00e9ans, ou plus loin encore, pourquoi pas Vierzon ? Il est venu pour un entretien quelconque. Un stage, ou un emploi, m\u00eame. Il sent le cr\u00e9puscule de la vingtaine arriver bien plus vite que pr\u00e9vu, et sans doute veut il rejoindre la capitale pour se rapprocher d’elle. Une amoureuse d’il y a longtemps, des \u00e9tudes, et qu’il a l’espoir d’accrocher plus longtemps, car il sent qu’ils sont faits pour \u00eatre ensemble mais il n’a jamais os\u00e9 le lui dire, de peur de se faire rembarrer. Il en a assez de Vierzon, des potes toujours pareils, de sa m\u00e8re qui veut le voir tous les dimanches, et de son p\u00e8re qui lui casse les couilles \u00e0 radoter toujours les m\u00eames conneries. Alors il esp\u00e8re arriver ici, trouver son logement pas loin et petit \u00e0 petit, de nuit vol\u00e9es en bais\u00e9s \u00e9chang\u00e9s, se fixer un peu. Il escompte, semaines apr\u00e8s semaine, l’apprivoiser et sans jamais le lui dire franchement entrer dans sa vie, moiti\u00e9 par habitude, moiti\u00e9 par effraction. Il se voit p\u00e8re, si \u00e7a se trouve. Il n’imagine pas que pour elle, il n’est pas grand-chose. Un pote qui baise bien, qu’elle n’assume pas aupr\u00e8s de ses copines, dont elle ne raconte m\u00eame pas la pr\u00e9sence, r\u00e9guli\u00e8re pourtant, le temps d’un weekend. Lui l’aime. Elle, elle l’aime bien. C’est tout le drame qu’il ignore, qu’il soup\u00e7onne peut \u00eatre au fond de lui mais qu’il souhaite, tout aussi vaguement inconsciemment, conjurer petit \u00e0 petit. Il y pense un peu, \u00e0 cet instant, alors que ses yeux marron clair glissent sur les lignes sans les lire vraiment. Il passe sa main dans ses cheveux en d\u00e9sordre, au fond il est assez beau, ce gar\u00e7on, avec son physique quelconque mais attachant, son nez un peu court et retrouss\u00e9, une barbe irr\u00e9guli\u00e8re mais qu’il conserve pour faire plus vieux et parce que c’est \u00e0 la mode. Sa peau garde quelque traces de l’adolescence, mais elle est assez belle, pas gris\u00e2tre, avec quelques petites rides au front et \u00e0 la commissure des yeux. Le cou est convenable dans ses proportions, et s’engouffre dans un col de chemise un peu d\u00e9serr\u00e9. Sans la cravate, le premier bouton serait ouvert, et alors peut \u00eatre que quelques poils s’\u00e9chapperaient. Ce qui ne va pas c’est justement sa chemise mal repass\u00e9e. Elle a souffert du passage dans la valise, dans le TER de Vierzon. Et cette cravate un peu trop large au n\u0153ud approximatif. Il n’en a pas l’habitude mais tout en s’en d\u00e9fendant aupr\u00e8s de ses potes, il aime bien car il se sent plus important et digne, plus adulte, ainsi. Il est encore trop jeune, probablement, pour savoir qu’on reste enfant toute notre vie, que seules les circonstances nous forcent \u00e0 \u00eatre adulte, responsable, p\u00e9nibles. Le reste, ma foi, pourquoi pas. Il passe encore la main dans sa tignasse, quitte cet \u00e9cran froid, rel\u00e8ve la t\u00eate, jette un regard vif sur les murs de la station dans laquelle la rame s’engouffre. Je vois une inspiration rapide, un fr\u00e9missement des narines. Il tourne la t\u00eate, nos regards se croisent. Je choisis de soutenir un peu ses yeux. Marron clair.<\/p>\n\n\n\n
Au fond, je veux qu’il sache que je l’ai vu et que dans ce m\u00e9tro, il m’a fait voyager tellement plus loin que ce que mon \u00e9cran, qui s’est \u00e9teint, n’aurait jamais pu le faire.<\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Dans le m\u00e9tro ce matin, j’ai repens\u00e9 \u00e0 mes premiers trajets en arrivant en ile de France. Les rames \u00e9taient \u00e0 peu pr\u00e8s vierges d’\u00e9crans, de toute mani\u00e8re il n’y avait aucun r\u00e9seau mobile. Les ipods r\u00e9gnaient en ma\u00eetres, mais pour le reste les livres en papiers \u00e9taient l\u00e0. Surtout, les regards \u00e9taient l\u00e0. M\u00eame … <\/p>\n