Clic-clac<\/p>\n\n\n\n
Clic-clac<\/p>\n\n\n\n
Clac-clac<\/p>\n\n\n\n
Clic-clac<\/p>\n\n\n\n
Derri\u00e8re moi, la vieille horloge m\u00e9canique compte\nirr\u00e9guli\u00e8rement les secondes.<\/p>\n\n\n\n
Clac-clac, clic-clac.<\/p>\n\n\n\n
De la droite, au travers des carreaux qui m\u00e9riteraient\nd’\u00eatre lav\u00e9s, vient le vacarme un peu aigu et insistant d’un taille-haie. Des\nemploy\u00e9s municipaux entretiennent des lierres qui d\u00e9bordent sur le trottoir. Il\nne fait pas vraiment beau. Pas vraiment moche non plus. Pas vraiment froid non\nplus. Ni chaud. Il fait terne. Le calme avant le d\u00e9sert. \u00c7a devrait \u00eatre une\njourn\u00e9e de cl\u00f4ture d’un hiver trop doux. Je ne devrais pas \u00eatre dans mon salon.\nJe ne suis pas sorti de chez moi. Pas de raison de le faire. Pas recommand\u00e9 de\nle faire. Nous sommes le 17 mars 2020, j’ai 36 ans, je ne suis plus si jeune\nmais pas encore vieux. Depuis le dernier billet clou\u00e9 sur rouge-cerise.net comme\nun clou sur un cercueil, j’ai travaill\u00e9, achet\u00e9, consomm\u00e9, aim\u00e9, emm\u00e9nag\u00e9,\n\u00e9volu\u00e9, d\u00e9m\u00e9nag\u00e9, r\u00e9nov\u00e9, fabriqu\u00e9, \u00e9pous\u00e9. J’ai eu peur parfois, j’ai ri\nsouvent, j’ai regrett\u00e9 des fois, j’ai ressass\u00e9 trop, j’ai craint. Je me suis\ntrahi et j\u2019ai \u00e9t\u00e9 trahi. J\u2019ai \u00e9t\u00e9 quitt\u00e9 et je divorce. Quelques ann\u00e9es \u00e0 toute\nallure. J\u2019ai quelques regrets, mais peu de remords. <\/p>\n\n\n\n
Nous sommes le 17 mars 2020, j\u2019ai 36 ans, je r\u00e9apprends \u00e0\n\u00eatre serein et tout semble l\u2019\u00eatre, pourtant je ne devrais pas \u00eatre l\u00e0, dans ce\nsalon, mon salon, \u00e0 travailler sans y parvenir totalement, \u00e0 \u00e9couter ce clic-clac\nun peu malade mais courageux. Derri\u00e8re les carreaux sales, flottant comme le\nbruit de la ville, rode la maladie qui va soudainement figer nos vies. Elle et\nson nom technique, son nom laid comme un formulaire administratif, qui sonne\ncomme le hoqu\u00e8tement d\u2019un malade vomissant ses entrailles, va faire tomber sur nous\nune nappe de brouillard, p\u00e9nible, molle et insistante, va nous \u00e9loigner les uns\ndes autres en d\u00e9pit de nos efforts num\u00e9riques de conserver des liens. Seul dans\nun salon, mon salon, \u00e0 travailler sans y parvenir totalement, envelopp\u00e9 du\ncliquetis de cette horloge qui compte maladroitement les secondes perdues, je\nrepenserais au temps d\u2019avant, occasion impos\u00e9e de sombrer dans la m\u00e9lancolie,\nfaire le tri des souvenirs, y retrouver les \u00e9clatantes fleurs pass\u00e9es, s\u00e9ch\u00e9es\ncomme dans un herbier et qui renferment les graines des bonheurs d\u2019apr\u00e8s. Ce\nsyndrome respiratoire qui tue sera peut-\u00eatre une respiration utile. C\u2019est en le\nvivant au jour le jour qu\u2019on le d\u00e9couvrira. <\/p>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
Clic-clac Clic-clac Clac-clac Clic-clac Derri\u00e8re moi, la vieille horloge m\u00e9canique compte irr\u00e9guli\u00e8rement les secondes. Clac-clac, clic-clac. De la droite, au travers des carreaux qui m\u00e9riteraient d’\u00eatre lav\u00e9s, vient le vacarme un peu aigu et insistant d’un taille-haie. Des employ\u00e9s municipaux entretiennent des lierres qui d\u00e9bordent sur le trottoir. Il ne fait pas vraiment beau. Pas … <\/p>\n